Sex minus uppe på nästan tretusen meter (Högsta punkten i Hintertuxer Gletscher är Olperer på 3250 m), det är skarp kontrast mot de tjugosex somriga plusgraderna i Dolomiterna för några dagar sen. Tänk att få allt det här på bara några mils avstånd ändå!
Från grottöppningen upp till bergstationen Tuxer Fernerhaus med miljoner skidåkare var det bara hundra höjdmeter, men hundra höjdmeter i stundtals halvdjup pulssnö är långt, Ruben låg ner som en död, vägrande en enda meter till. Inte konstigt. Först alla djupa grotthålor i benen, och sen ingen taxi upp till bergstationen? Bertil fick ju åka axlar (innehavaren av dom axlarna erkände dock blodsmak i munnen vid framkomst till gondolen).
Vi åkte genom luften ner till första bergstationen Sommerberg, där skidåkarkryllandet var lugnare och det var möjligt att få ett bord på uteserveringen utan att slåss. Och den middagen! Herreminje så gott.
När solen gick ner bakom en snöig uppstickande alp blev det fort kall-kallt.
Vi tog återstående gondol ner till dalen och Hintertux, körde genom Zillertal tillbaka och kom fram till ett Hopfgarten i månsken.
Sicken dag. Somnar jag inte på stående fot somnar jag aldrig.

Under glaciären breder Spannagelhålan ut sej, en och en halv mil grotta under den eviga isen.
Den upptäcksfärden! Med hittat björnkranie och allt.
Äventyr delux, trots stundtals bärning av små orkeslösa treårsben.

Nån som vet vad en glaciär är? undrar jag.
En gammal borg som har gått sönder? föreslår Ruben.
Det är GLASS! skriker Bertil.

Över Inns turkosblå vatten, genom Zillertal och ända upp till vägs ände vid Hintertux.
Gondol baby!

Stormiddagar ftw!

Redan förutbestämd sak att göra på semestern: Åka till Wörgl och bada.
I Wörgl finns, förutom vågbassäng, piratskeppsplaskpool och vinterlagun utomhus, även Europas enda vattenrutschbana med dubbelloop.
Man går arton varv runt ett torn upp i himlen, tar av sej alla ringar och smycken, in och ställer sej på en lucka, glasdörrarna stängs runtom, en röst sägger DREI! ZWEI! EINS! med Lisebergsröst, luckan öppnas och världen försvinner.
Fritt fall nedåt, kurva uppåt som går in i en loop, ner igen och in i ytterligare en loop, sen utplaning. Utandning. Utmattning.
Mattias var helt skakig efteråt, han fick inte fram ett ord.
Hugo fick visa passet för de stenhårda vakterna för att cementera femtonårsgräns.
Jag var... alltså jag var nästan lite besviken.
Det gick så fort att jag inte ens hann uppleva att jag var uppochnedpå.
Men well, utsikten uppifrån tornet var smashing.

När Bertil vaknar denna morgon, i rummet där han och Ruben bor, går han inte in till mej och Mattias i rummet bredvid.
Nej, utan ett ord, på tysta tassande tår, öppnar han dörren ut i hallen och knallar en trappa upp, och in hos Susanne.
Det är den graden av hemma han känner sej här.

Ute faller regnet, hela dagen lång.
Fall fall fall, utan uppehåll.
Ungarna glor ut genom fönstren och upp mot Hohe Salve, där pudersnön som igår låg över toppen nu är ett minne blott.
Snöberget har slut på snö, konstaterar Bertil.

Vi spelar kort.
Läser böcker.
Bygger kaplatorn.
Dricker te.
Har hemmabio med På Andra Sidan Häcken och popcorn.
Leker kurragömma.
Spelar Der Maulwurf, som betyder Mullvad och är en barnvariant av Fia med knuff.
Vad Fia med knuff heter på tyska?
Mensch ärger dich nicht.
"Människa, förarga dej ej". Bra namn ändå.

Mörkret faller.
Regnet likaså, oavbrutet.
Imorgon kör vi äventyrsbad i Wörgl.

En liten promenad längre bort längs Kelchsauer ache, bortanför Elsbethen och Hopfgarten, ligger Salvenaland.
Den finaste lekplats jag någonsin sett.
Med Hohe Salve som fond i norr, och Feldalphorn, Kelchsauer och Schwaigberghorn i söder, ligger här en liten badsjö, swimmingpool och rodelbana, samtliga förstås sommarbundna. Men också, en åretruntöppen lekplats, med allt en kräsen liten unge vill ha.
Bollhav. Hoppkudde. Linbana.
Farfars bilar!! skriker Ruben och kutar bort till lilla gokartbanan där man kan stoppa 50 cent i bilarna som sen kör fyra snabba varv.
Mattias och Hugo spänner boll på fotbollsplanen.
Lotta, Lukas och Bertil gräver lyckligt i sanden på beachvolleyplanen.
Alla nöjda och glada.
Den som ändå hade en sån här på promenadavastånd hemifrån.
Inte konstigt att både Ruben och Bertil undrar om vi inte kan flytta hit.

Så blir det morgon även för sjusovare, och dagens andra promenad tar vid.

Morgon hos dom här.
Dimma mellan bergen och regntunga moln, men fina Yoki med ett blått och ett brunt öga behöver rastas i alla väder. Och nog spricker molnen upp och kastar solstrålar medan vi kastar sten i Kelchsauer ache.
Kastar sten, bygger broar och lagar geggamojjagryta med långa pinnar.
Samt tar ett kliv lite för långt ut, för vissa.
Då får vissa stoppas barfota i åkpåse hem igen, och värmas.

Genom Brennerpasset i ösregn, förbi dimmiga bergstoppar med osynlig pudersnö långt där ovan, och hem till grönsakssoppa och Bjerlerbrasa i Hopfgarten.

Dom pratar varken tyska eller italienska här.
Dom pratar ett underligt slags språk, som mest låter tyska men ändå är helt oförståeligt i sitt sjungande över i andra ljud.
Runt byn går en stig, Rundweg St Magdalena, vi tar en promenad innan vi kör norrut mot den pudrade delen av Alperna.
Solen skiner, det är inte lika varmt som gårdagens tjugosex sommargrader men ändå nånstans nära t-shirtväder.
Korna bjällrar i dalen och kyrkan står öppen uppe på åsen.
Vi tänder ett ljus för farfar, och för vårat hemmahus gamla Eina-Britt, och går vidare.
På Pokemonjakt och utsiktsknark.

Jag saknar egentligen ord här.
Men stilla ro på balkongen och charkköpt färsk salsiccia till middag medan våran familj tar in korna för natten slår egentligen det mesta jag gjort i vardagsväg på semester.

Dolomiterna, jag älskar er.

Det var kolmörkt när vi kom hit sent igår kväll.
Mil efter mil från Gardasjön norrut, små slingervägar uppför den sista dalen, tro och tvivel på att vi aldrig nånsin skulle hitta fram.
Och så gryr morgonen, gardinerna dras ifrån och andan tappas.
Vi bor på en bondgård i St Magdalena längst upp i Val Di Fumes, hönorna pickar på nedanför tyrolerbalkongen, fjällkorna bjällrar runt i brantbackarna, morgonsolen faller in över de knallgula lärkträden och Dolomiterna sticker upp som den vackraste fond man kan tänka sej.
En trappa ner har värdfamiljen lagat frukost till oss, ett bord fullt av nybakt bröd, ost, skinka, kaffe, te, frukt, muffins och ägg med de brandgulaste gulorna jag sett i mitt liv, rakt in från de pickande hönorna utanför.
Hugo och Ruben tävlar uppför backen bakom bondgården, Bertil knappar in med lite pappahjälp, och däruppe står vi och gapar än mer över utsikten innan vi vinglar ner igen, bra mycket mindre stadiga på benen än de bjällrande korna.
Fallerhof, St Magdalena, Villnoss.
Om du gillar riktiga ägg och strålande vyer, och tål lite bonnalukt förstås.

Herregud, Gardasjön.
I lilarosa skymningstimme, längst upp på spetsen som staden Sirmione utgör, en stor långsmal pinne rakt ut i sjön.
Vi skulle inte ens hamna här, vi var bara lite hungriga och så körde vi förbi en vägskylt som sa Sirmione och då mindes jag att Lisa Nord Svahn sagt att Sirmione var fint.
Så då svängde vi av för middag.
Och landade i norra Italiens eget lilla paradis.

Från hällregnande västkust flyger vi, över snöiga alptoppar till ett Bergamo i dalande eftermiddagssol.

Den här sagohistorien.
Den här lilla pärlan, fylld av fantastiska dansare bland vindlande träd.
En lampkvinna i skuggorna, en sjungande faun.
Mellan björkar och höstlöv en korsning mellan Gruffalon och en vilding ur I Vildingarnas Land.
Samt med Moto Boy som solist, sjungandes hela Jónsis Go-platta.
För tredje gången sätter Skånes Dansteater upp the feeling of going på Malmö Operas scen.
Det här får ingen missa.

I Malmö faller duggregn.
Jag kliver av tåget, upp ur underjorden och går till hotellet.
Checkar in, äter en knäckemacka, tar en promenad bort till Värnhem.
Köper två objektiv för 29000 spänn, kämpar bort tankar på vad man i övrigt skulle kunna göra med samma summa, går saker sönder i en egen firma gör dom det, och jag litar inte längre på det där gamla teleobjektivet från 2004.
Hälsar på Pia på operan, får en tjock tegelstensbok om danska scenografer, den har skickats dit med mitt namn på, jag har bilder i den, två sidor av femtonhundra.
Klockan fyra kommer Emma och Emil hem, jag går till Västra Sorgenfri.
Fiskgryta, gymnastik, fina afrikanska klänningar på Tekla och Rut, Emma kom hem från jobbresa i Uganda i förrgår.
Stadsmörker, stadsljus, jag går hem till hotellet igen.
Över en mil i benen idag.
En dusch, fem mejl att svara på.
Nya jobb.
För några veckor sen var november helt tom, det var då det.
Imorgon dans.
Nästa vecka: ledig i Alperna.

Första gången, jag är barn, min lillasyster och jag cyklar runt runt på vändplatsen på vår gata. Min lillasyster har stödhjul.
Vårdcentralen i Veddige håller på att byggas, baracker och jordhögar överallt.
En pojke som heter Persson, kanske fem år äldre än jag, går förbi. Han säger: Följ med mej.
Lite stolt förklarar jag för min lillasyster att jag kommer snart, jag ska bara iväg en stund här med Persson. Vi stora barn, liksom.
Min lillasyster cyklar vidare, runt runt, jag följer med Persson. In mellan barackerna.
Jag ska se din fitta, säger han. Du får se min kuk.
Jag springer. Ropar till min lillasyster att följa med mej hem, hon lyder.
Rangligt på stödhjul.

Jag berättade aldrig för mina föräldrar. Jag skämdes. Skämdes över att säga ordet fitta, så jag höll tyst.
Skammen.
Den som gör att vi hållit tyst, allihopa.

Jag är i övre tonåren, full på fest i Åskloster.
Kompisar runt mej, snälla killar. Fulla dom också.
Jag vet inte hur jag hamnade där, men centrifugen hade slagit till i huvudet och jag minns att jag ligger på köksgolvet och känner händer innanför trosorna. Tittar upp. Ser tre killar sitta där. Mina kompisar. Snälla killar. Fulla.
Sen minns jag inte mer. Jag vet inte vad som hände på det där golvet.

Än idag när jag träffar på någon av de tre, undrar jag om de minns, om de vet något jag inte vet. Jag blir nervös när jag ser dem. Än idag, fyrtioett år gammal. Men jag ler och låtsas som inget.

Skammen. Jag var full, det var mitt fel.
Skammen. Att bli så redlös.
Skammen. Att inte veta vad som hänt.
Skammen. Som gör att jag höll tyst. Håller tyst.

Mitt liv blir bra. Jag har roligt. Gör det jag vill.
Men ändå, emellanåt: härskartekniska närmanden, sexuella kommentarer, händer på fel ställen.
Jag fräser tillbaka. Alla fräser inte tillbaka.

Mellan tjugo och trettio, jag försöker ta för mej i världen, här och där män som vill sätta mej på plats.
En äldre fotograf på min redaktion i Stockholm spänner ögonen i mej:
Du är rädd för mej. Du vill ligga med mej.

Limabacka IP, det är sommar, fest efter företagsfotbollen. Jag har varit tillsammans med Mattias i snart ett år. Dansar i natten, glatt folk omkring mej och plötsligt: En stenhård hand spretar ut med fingrarna och tar tag i skrevet på mej, under kjolen.
Förutom den uppenbara kränkningen, gör det så ont att jag skriker.
Ett flinande ansikte framför mitt.
Jag går iväg. Jo, jag borde ha slagit honom rakt i ansiktet, men jag går iväg. Jag säger ingenting till någon annan, allra minst till Mattias. Rädd för slagsmål.
Ingen skam denna gången, bara smärta. Ilska. Och rädsla för slagsmål.

Under de tio år som gått sen dess har jag bott i samma by som det flinande ansiktet, han har hälsat på ICA, jag har kyligt nickat tillbaka. I somras bjöd vi på efterrätt på en överraskningsfest, och när jag öppnar den knackande dörren står han där.
Full, glad och lycklig.
Jag är lika delar livrädd och förbannad när jag nervöst försöker le och hälla upp kaffe till mina gäster. Jag vill vara trevlig, vi har ju ytterligare gäster till bords och dem gillar jag.
Vill nån ha skummad mjölk? frågar jag och han ropar: Ska du ha det? JA! Jag vill ha ALLT som du ska ha! Jag gillar dej! Tänk att vi bott såhär nära varann i flera år och aldrig riktigt setts!
Full, glad och lycklig.

Persson var ett barn när han bad mej följa med in mellan barackerna. Vad kan han ha varit, kanske elva eller tolv?
Det är där det startar. Det aningslösa, ursäktade.
"Det var ju bara ett barn".
Mitt hjärta kryper ihop när jag ser denna springflod av #metoo-inlägg som Harvey Weinstein-skandalen fört med sej. Och män runt mej säger att JAG har då aldrig sett eller märkt något sånt, hur kan ni vara såhär obegripligt många?

Det är pojkarna vi behöver prata med.
Det är där det ligger, det är vi pojkföräldrar som har ett ansvar här.
Ändra tänk, jargonger och invanda ursäkter, så kanske kanske vi i framtiden kan få en annan värld.

Så, ja.
#metoo